Nieblas hay

Nieblas. Nieblas, hay.
Un sin fin de átomos paranóicos.
Viven, vienen viniendo hasta llegar
una y otra vez por uno y otro lugar.

Calma, hijo, que no explota.
Aún no sale la pelota.
Quiebran las penas
se suben a las venas.

Cuando falte el sabor a limón
habrá mucho que decir
sobre lo que falta y lo que no sobra
siempre una vida entera


Se ubicó en el primer palco
siempre lo hizo
nadie lo baja
pero sólo no puede, tampoco

Cambian los vientos
suben las penas,
se quiebran las venas
de tu sed yo me alimento

Cuántas veces volveremos a decir
que para cambiar
hay que empezar por algún lugar?
nunca, siempre.

Calabazas rellenas
de orgullo 
venenoso
alegran las fiestas de los más ingenuos.

Cambian colores,
suben al río
vuelven blandos
flacos, blanquecinos.

De ahí nadie lo sacó
el enfermo roba la quietud
siembra la virtud
su inocencia quebró.

Sueño con propaganda política

Este es un sueño que tuve anoche. Me resultó casi un sketch humorístico:

(Todo en HD con gran calidad de colores)

Cristina, en casa rosada,  vistiendo sus renombradas prendas y accesorios, nos pregunta (a cámara):

- Estás cansado de la inflación? De no poder comprarte las cosas que antes podías?

Se dirige hacia la puerta principal y cambia su ropa, (ahora viste cual señora de barrio y su pelo se encuentra atado con una gomita de las que se venden en el subte), y nos dice:

- Yo también.

 Y vemos cómo ella se mezcla entre la “gente”, que son claramente extras contratados, perfectamente organizados. (en el fondo se ve un grupo de “pibes chorros” que son policías disfrazados controlando que nadie se le acerque) y se va caminando por las calles como si fuese una más del montón. (nadie interviene).

Empieza la ruleta
el no parar de girar,
el que no me importe si esto que escribo es correcto,
si me vas a decir que soy bueno,
o que lo bueno soy yo.

Empieza a girar.
Pero justo, estoy del lado que mas marea,
Nauseas.
Vómito.
Jalea real.

Y vuelvo a meter el hocico,
como el perro que no aprende,
que no fue adiestrado.
Y que nunca lo supo.
Lo meto de la manera más sorprendente
así, como a vos te gusta, puto.
Para encontrarme con la idea de que de nada me sirvió ser tu huésped, tu mulita de carga.
Para encontrarme con la realidad, con la goma gastada y manchada con los restos de la mina del lápiz que todo lo mancha.
Para probar, volver a probar, una vez mas, borrar todo eso que ahora siento y no puedo dejar de sentir. 
La goma no borra, borronea, mancha, mezcla todo.

Y me hago el héroe, 
heroicamente ganador
para todos,
que lo miran por tv.

Pero no tengo más que una goma metida en el ojete.
Una goma que no me sirve ni para borrar el dolor.
Ni para borrar lo que escribí en ese puto renglón que no hace más que mostrarme la miseria de creer que mi patrimonio neto no me pertenece.
Que estoy en pampa y la vía o mejor dicho, estoy completamente a merced de lo que no puedo controlar.

El enojo no es confusión, es enojo.
El valor a las cosas se las pone uno mismo.
Cotiza mi autoestima como en la bolsa de comercio. La línea cae a lo largo de la grilla, que pronostica un terrible final.
Y la puta goma no la puede borrar.
y no te borra.
te mezcla, mezcla tus colores, los mezcla con el negro del lápiz con el que escribí ese renglón.
Zarpado renglón, no deja de hacerme cosquillas en el fondo.

Al carajo,
pero al carajo de un barco pirata,
Con las sogas y sus nudos marineros,
con las maderas y sus agujeros,
la sal en el viento y en el agua, que viaja en forma de millones de microgotitas que me pinchan la cara y se llevan con la sal los últimos razgos de humedad que podía llegar a tener. Y con ella se van tus migas, mi alimento canino, donde vuelvo a meter el hocico sin querer, casi ya por instinto animal.
por lo débil que soy, por lo fuerte que es tu sabor.

y miro atrás, 
así evito posibles robos a mi motín,
aves carroñeras,
todas pelotudas,
no tienen idea lo que pretenden sacarme.
no saben que ya se lo llevaron.
y desde que no esta más,
lo tengo mas clavado que nunca.
como parte de mi dolor,
como las astillas de la madera del carajo, y la puta que los pario a todos.

Soy vos.

y volví a ser yo
después de haber sido vos
después de copiarte hasta la tinta.
después de verte hasta en la sopa.

y volví a ser yo
después de haberte sido fiel
después de comer de tu carne
después de haber sido vos.

y volví a ser yo
habiendo corrido mi tiempo,
habiendo lanzado hasta lo último.
habiendo sido vos

Y volvi a ser yo
haciendo tiempo en algún lado
recordando quién fui
recordandote y recordandome.

No me ves.
no, no me ves.
pero sí.

no hay nada del otro lado
pero cuando te encuentro
digiero aves en el centro del epigástrio

qué espanto el amor que no se entiende.
ocúltenlo de los frágiles!
y enciérrenlo en los paseos más alejados.

No hay lugar para las flores
cuando el camino no es caminado
tiemblan las baldosas
tiembla el frío,
de frío.

Nieblas que van de cero a veinte,
colúmnas que se paran.
Quietas.
Mármol.
La sal difusa, seca la mirada.

y ahí está,
no lo saquen.
Los paseos ya no son paseados
y el camino se vuelve flor.

Niebla tu vista
la sal de mis baldosas
tiemblan,
temblás,
de frío.
Como la colúmna que se erige,
que tiembla, de frío.

la ola

La cresta de la ola

sigue alta

sigue,

alto.

vemos todo chiquito

y el agua se mueve

se mueve

moviendose, claro.

salimos a dar una vuelta

entramos a calentar un estofado,

y ahí está,

la arena en el calzón.

el agua que estaba arriba,

la que te sostenía,

te hundió

y perdiste las ojotas.

temer,

es directo,

sin ondulaciones.

encontraste la ojota,

estaba en la orilla.

Estornudaste,

y volviste al mar.

a buscar otra cresta,

otra cresta de la ola,

que sigue alta,

sigue,

en lo alto.

(para mi querída Isa, que esta más de cerca que nunca)

pócima mágica

Y aún, así, amar la soledad

y no convertirlo en una explosión del pecho

siempre que se puede mirar

miro

no es miedo

no son caños

son los huecos que nos dejamos

caminar se hace igual

pero no es igual

sólo,

amar a ese momento en el que te das cuenta

y si, soy yo

y nadie mas.

ese momento de ego,

que te pincha el corazón y te lo devuelve a la vida

sin muchas vueltas

a toda la velocidad que la adrenalina se lo permita

somos química en un tarro

ese tarro somos

un tarro, solo,

sin nadie dentro más que nosotros mismos.

y si en algún momento

creemos que alguien nos “llena”

no es más que una ilusión

sólo le damos un poder infinito

ese, ese, va a poder hacer lo que quiera con nosotros

¿y? ¿que me importa?

total, vacío, me siento vacío.

y no lo tolero

si me lleno de alguien

puedo vivir más

por siempre joven,

como la bruja de Disney.

¿Ese alguien merece realmente  algo así?

¿es alguien una pócima mágica?

¿merece alguien serlo?           

¿el amor no es más que una pócima mágica?