Nieblas. Nieblas, hay.
Un sin fin de átomos paranóicos.
Viven, vienen viniendo hasta llegar
una y otra vez por uno y otro lugar.
Calma, hijo, que no explota.
Aún no sale la pelota.
Quiebran las penas
se suben a las venas.
Cuando falte el sabor a limón
habrá mucho que decir
sobre lo que falta y lo que no sobra
siempre una vida entera
Se ubicó en el primer palco
siempre lo hizo
nadie lo baja
pero sólo no puede, tampoco
Cambian los vientos
suben las penas,
se quiebran las venas
de tu sed yo me alimento
Cuántas veces volveremos a decir
que para cambiar
hay que empezar por algún lugar?
nunca, siempre.
Calabazas rellenas
de orgullo
venenoso
alegran las fiestas de los más ingenuos.
Cambian colores,
suben al río
vuelven blandos
flacos, blanquecinos.
De ahí nadie lo sacó
el enfermo roba la quietud
siembra la virtud
su inocencia quebró.
Liberá el endócrino.
viernes, 26 de diciembre de 2014
miércoles, 26 de marzo de 2014
Sueño con propaganda política
Este es un sueño que tuve anoche. Me resultó casi un sketch humorístico:
(Todo en HD con gran calidad de colores)
Cristina, en casa rosada, vistiendo sus renombradas
prendas y accesorios, nos pregunta (a cámara):
- Estás cansado de la inflación? De no
poder comprarte las cosas que antes podías?
Se dirige hacia la puerta principal y cambia su ropa, (ahora viste cual señora de barrio y
su pelo se encuentra atado con una gomita de las que se venden en el
subte), y nos dice:
- Yo también.
Y vemos cómo ella se mezcla entre la
“gente”, que son claramente extras contratados, perfectamente organizados. (en
el fondo se ve un grupo de “pibes chorros” que son policías
disfrazados controlando que nadie se le acerque) y se va caminando
por las calles como si fuese una más del montón. (nadie
interviene).
miércoles, 9 de octubre de 2013
Empieza la ruleta
el no parar de girar,
el que no me importe si esto que escribo es correcto,
si me vas a decir que soy bueno,
o que lo bueno soy yo.
Empieza a girar.
Pero justo, estoy del lado que mas marea,
Nauseas.
Vómito.
Jalea real.
Y vuelvo a meter el hocico,
como el perro que no aprende,
que no fue adiestrado.
Y que nunca lo supo.
Lo meto de la manera más sorprendente
así, como a vos te gusta, puto.
Para encontrarme con la idea de que de nada me sirvió ser tu huésped, tu mulita de carga.
Para encontrarme con la realidad, con la goma gastada y manchada con los restos de la mina del lápiz que todo lo mancha.
Para probar, volver a probar, una vez mas, borrar todo eso que ahora siento y no puedo dejar de sentir.
La goma no borra, borronea, mancha, mezcla todo.
Y me hago el héroe,
heroicamente ganador
para todos,
que lo miran por tv.
Pero no tengo más que una goma metida en el ojete.
Una goma que no me sirve ni para borrar el dolor.
Ni para borrar lo que escribí en ese puto renglón que no hace más que mostrarme la miseria de creer que mi patrimonio neto no me pertenece.
Que estoy en pampa y la vía o mejor dicho, estoy completamente a merced de lo que no puedo controlar.
El enojo no es confusión, es enojo.
El valor a las cosas se las pone uno mismo.
Cotiza mi autoestima como en la bolsa de comercio. La línea cae a lo largo de la grilla, que pronostica un terrible final.
Y la puta goma no la puede borrar.
y no te borra.
te mezcla, mezcla tus colores, los mezcla con el negro del lápiz con el que escribí ese renglón.
Zarpado renglón, no deja de hacerme cosquillas en el fondo.
Al carajo,
pero al carajo de un barco pirata,
Con las sogas y sus nudos marineros,
con las maderas y sus agujeros,
la sal en el viento y en el agua, que viaja en forma de millones de microgotitas que me pinchan la cara y se llevan con la sal los últimos razgos de humedad que podía llegar a tener. Y con ella se van tus migas, mi alimento canino, donde vuelvo a meter el hocico sin querer, casi ya por instinto animal.
por lo débil que soy, por lo fuerte que es tu sabor.
y miro atrás,
así evito posibles robos a mi motín,
aves carroñeras,
todas pelotudas,
no tienen idea lo que pretenden sacarme.
no saben que ya se lo llevaron.
y desde que no esta más,
lo tengo mas clavado que nunca.
como parte de mi dolor,
como las astillas de la madera del carajo, y la puta que los pario a todos.
el no parar de girar,
el que no me importe si esto que escribo es correcto,
si me vas a decir que soy bueno,
o que lo bueno soy yo.
Empieza a girar.
Pero justo, estoy del lado que mas marea,
Nauseas.
Vómito.
Jalea real.
Y vuelvo a meter el hocico,
como el perro que no aprende,
que no fue adiestrado.
Y que nunca lo supo.
Lo meto de la manera más sorprendente
así, como a vos te gusta, puto.
Para encontrarme con la idea de que de nada me sirvió ser tu huésped, tu mulita de carga.
Para encontrarme con la realidad, con la goma gastada y manchada con los restos de la mina del lápiz que todo lo mancha.
Para probar, volver a probar, una vez mas, borrar todo eso que ahora siento y no puedo dejar de sentir.
La goma no borra, borronea, mancha, mezcla todo.
Y me hago el héroe,
heroicamente ganador
para todos,
que lo miran por tv.
Pero no tengo más que una goma metida en el ojete.
Una goma que no me sirve ni para borrar el dolor.
Ni para borrar lo que escribí en ese puto renglón que no hace más que mostrarme la miseria de creer que mi patrimonio neto no me pertenece.
Que estoy en pampa y la vía o mejor dicho, estoy completamente a merced de lo que no puedo controlar.
El enojo no es confusión, es enojo.
El valor a las cosas se las pone uno mismo.
Cotiza mi autoestima como en la bolsa de comercio. La línea cae a lo largo de la grilla, que pronostica un terrible final.
Y la puta goma no la puede borrar.
y no te borra.
te mezcla, mezcla tus colores, los mezcla con el negro del lápiz con el que escribí ese renglón.
Zarpado renglón, no deja de hacerme cosquillas en el fondo.
Al carajo,
pero al carajo de un barco pirata,
Con las sogas y sus nudos marineros,
con las maderas y sus agujeros,
la sal en el viento y en el agua, que viaja en forma de millones de microgotitas que me pinchan la cara y se llevan con la sal los últimos razgos de humedad que podía llegar a tener. Y con ella se van tus migas, mi alimento canino, donde vuelvo a meter el hocico sin querer, casi ya por instinto animal.
por lo débil que soy, por lo fuerte que es tu sabor.
y miro atrás,
así evito posibles robos a mi motín,
aves carroñeras,
todas pelotudas,
no tienen idea lo que pretenden sacarme.
no saben que ya se lo llevaron.
y desde que no esta más,
lo tengo mas clavado que nunca.
como parte de mi dolor,
como las astillas de la madera del carajo, y la puta que los pario a todos.
jueves, 11 de julio de 2013
Soy vos.
y volví a ser yo
después de haber sido vos
después de copiarte hasta la tinta.
después de verte hasta en la sopa.
y volví a ser yo
después de haberte sido fiel
después de comer de tu carne
después de haber sido vos.
y volví a ser yo
habiendo corrido mi tiempo,
habiendo lanzado hasta lo último.
habiendo sido vos
Y volvi a ser yo
haciendo tiempo en algún lado
recordando quién fui
recordandote y recordandome.
después de haber sido vos
después de copiarte hasta la tinta.
después de verte hasta en la sopa.
y volví a ser yo
después de haberte sido fiel
después de comer de tu carne
después de haber sido vos.
y volví a ser yo
habiendo corrido mi tiempo,
habiendo lanzado hasta lo último.
habiendo sido vos
Y volvi a ser yo
haciendo tiempo en algún lado
recordando quién fui
recordandote y recordandome.
domingo, 16 de junio de 2013
No me ves.
no, no me ves.
pero sí.
no hay nada del otro lado
pero cuando te encuentro
digiero aves en el centro del epigástrio
qué espanto el amor que no se entiende.
ocúltenlo de los frágiles!
y enciérrenlo en los paseos más alejados.
No hay lugar para las flores
cuando el camino no es caminado
tiemblan las baldosas
tiembla el frío,
de frío.
Nieblas que van de cero a veinte,
colúmnas que se paran.
Quietas.
Mármol.
La sal difusa, seca la mirada.
y ahí está,
no lo saquen.
Los paseos ya no son paseados
y el camino se vuelve flor.
Niebla tu vista
la sal de mis baldosas
tiemblan,
temblás,
de frío.
Como la colúmna que se erige,
que tiembla, de frío.
no, no me ves.
pero sí.
no hay nada del otro lado
pero cuando te encuentro
digiero aves en el centro del epigástrio
qué espanto el amor que no se entiende.
ocúltenlo de los frágiles!
y enciérrenlo en los paseos más alejados.
No hay lugar para las flores
cuando el camino no es caminado
tiemblan las baldosas
tiembla el frío,
de frío.
Nieblas que van de cero a veinte,
colúmnas que se paran.
Quietas.
Mármol.
La sal difusa, seca la mirada.
y ahí está,
no lo saquen.
Los paseos ya no son paseados
y el camino se vuelve flor.
Niebla tu vista
la sal de mis baldosas
tiemblan,
temblás,
de frío.
Como la colúmna que se erige,
que tiembla, de frío.
jueves, 11 de octubre de 2012
la ola
sigue alta
sigue,
alto.
vemos todo
chiquito
y el agua
se mueve
se mueve
moviendose,
claro.
salimos a
dar una vuelta
entramos a
calentar un estofado,
y ahí está,
la arena en
el calzón.
el agua que
estaba arriba,
la que te
sostenía,
te hundió
y perdiste
las ojotas.
temer,
es directo,
sin
ondulaciones.
encontraste
la ojota,
estaba en
la orilla.
Estornudaste,
y volviste
al mar.
a buscar
otra cresta,
otra cresta
de la ola,
que sigue
alta,
sigue,
en lo alto.
(para mi querída Isa, que esta más de cerca que nunca)
martes, 31 de julio de 2012
pócima mágica
y no convertirlo
en una explosión del pecho
siempre que
se puede mirar
miro
no es miedo
no son
caños
son los
huecos que nos dejamos
caminar se
hace igual
pero no es
igual
sólo,
amar a ese
momento en el que te das cuenta
y si, soy
yo
y nadie mas.
ese momento
de ego,
que te
pincha el corazón y te lo devuelve a la vida
sin muchas
vueltas
a toda la
velocidad que la adrenalina se lo permita
somos
química en un tarro
ese tarro
somos
un tarro,
solo,
sin nadie
dentro más que nosotros mismos.
y si en algún
momento
creemos que
alguien nos “llena”
no es más
que una ilusión
sólo le
damos un poder infinito
ese, ese,
va a poder hacer lo que quiera con nosotros
¿y? ¿que me
importa?
total, vacío,
me siento vacío.
y no lo
tolero
si me lleno
de alguien
puedo vivir
más
por siempre
joven,
como la
bruja de Disney.
¿Ese alguien merece realmente
algo así?
¿es alguien una pócima mágica?
¿merece alguien serlo?
¿el amor no es más que una pócima mágica?
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